Ele está no palco

Chega cedo porque gosta dos princípios

Os futuros aplausos

As mãos geradoras da vida

De um morto

Por ele mesmo

O novo de sempre que se apresenta sempre como uma então possibilidade. Pergunto-me o que realmente é novo na roda da vida que circulo, circulo, circulo e nem sei bem se meu olhar deve direcionar-se, para o que me segue as costas ou para onde meus olhos alcançam quando ergo a cabeça pesada do pensamento – a função dominante. É interessante imaginar essa roda como uma ciranda e parecer feliz, a felicidade agrada. As pessoas incríveis e seus sorrisos. Interesses generalizados. Não estou ali. Tampouco em casa. Eu prefiro as madrugadas e aquele silêncio distante. Só ali existo. Começei a escrever uma história sobre Elêusis porque algo lá me pareceu perfumado. Parece que me ouço melhor nessas histórias que não foram escritas para mim. Gosto do que me diz as madrugadas, até mesmo essas dos tempos antigos. Elas sim são sinceras. Também lembro sempre de não questionar a perfeição. Eu não posso mudar o que é realmente meu. O resto, é ilusão. É roteiro de folhetim. 

Soturna

Era desses tipos excêntricos que são apenas nas noites. Apenas. Certa vez, depois da exaustão da existência soturna, resolveu entregar-se a ela, ainda enquanto. Após a ausência no dia,  chegou  em casa, espalhou suas coisas, como de costume, procurou em vão por comida saudável, abraçou seu cachorro, não abriu a correspondência, deletou mensagens telefônicas sem ouví-las, desprendeu-se do dia,  apagou memórias, deixou de sentir seu coração apertado, não viu a lágrima, nem sentiu seu gosto amargo, leu as poesias que lhe mandavam (todas), olhou-se no espelho, pensou num banho, aqueceu-se por dentro, sentiu a pele, pois era assim que gostava. Entregou-se ao leito enquanto a noite ainda cedo. Em sua cama havia um anjo antigo, que sonhava. Viu seu sonho. Permitiu-se. E nunca mais acordou.

F(r)ases

Amor é a leveza que a alma sente. 

Compreende o amor também o perdão e a extensão à outras pessoas. 

O amor desfaz a falsa noção do eu, numa tristeza solitária mas não daquilo que se é, mas pela propriedade de não pertencimento. 

Comovente é a expressão de todo amor.- em qualquer tempo. 

a lua de ontem me olhou pequena.
japonesa.

socorro a muitos poréns evitando o não.
(quero-posso-suporto-devo)
porém há dúvida.
e de dúvida em dúvida
porém em porém
mais um suspiro de vida.
é tudo apenas hoje.

Pássaro da morte

Ouço

Cautelosa

Alçando vôo no barulho do vento.

Pergunto a tí

Que passeia sobre a vida:

Qual a aventura se ser no mundo

(esse em que tú não vives apenas passeia)?

E porque é infinito aquele que apenas morre?

Fragmentos de vida: 
vou pisando nos cacos que não são meus. 
mas é em mim a ferida.

passou por mim o céu parou olhou e molhou.
é de simples e toda graça a chuva [ficou]

01:10 am

VOCÊ
        É
        CHÁ
                to

De doer
a poesia
            noturna.

(dê-vaneio-só)

É tarde.

E porque é tarde

Não és bem vindo

As noites.

Conduzo-me a paz

De todo recomeço.

Agora que tens minhas noites

Quebradiço é o dia.

Verás a santa face das águas profundas da arte da vida,

Através do espelho que nos uniu.

Nem cortes ou sangue ao que tocamos

Só venturas.

Sob nossos pés crescem raízes

Que vão em direção ao céu.

Germina o dia

Frutifica a noite - essas 

que me tens.

Acumulo saudade

Num curto espaço de tempo.

Sou terra escondida embaixo

das folhas de outono - úmida.

Até o futuro já passou

A passos miúdos

Disfarçando o por vir

A idéia pronta

Mal cozida.

Quem sabe adiante

Animam-se as partes.

disse adeus aos múltiplos,

varreu os cacos da memória

que eram traços mínimos, mas profundos

degraus abaixo dela.

olhou para cima, e na primavera o poeta lhe ofereceu a mão.

a poesia que me vem da alma

agora brota do que resplandesce, quando nós,

sem tempo ou espaço,

louvamos os arautos das dádivas,

daquilo que somos agora atentos – o amor.

Elemental

A rua de barro passa por detrás da vitrine em que encontro. Caminham por ela os sábios que assopram em minha face o hálito da vida.  De um outro ponto meu corpo todo é uma máscara, e meu riso torpe é pelos que marcham. Estilhacei a vidraça e fui banhada de sangue.  Pelo passado e pelo futuro não mais estremece meu presente, tampouco o espelho ou um enigma de valor e sofrimento.